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Der Tod, das ist die kьhle Nacht,
Das Leben ist der schwьle Tag.
Es dunkelt schon, mich schlдfert,
Der Tag hat mich mьd gemacht.
№ber mein Bett erhebt sich ein Baum,
Drin singt die junge Nachtigall;
Sie singt von lauter Liebe,
Ich hцr es sogar im Traum.
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